nuncavisto

2007-06-17T17:45:00.001+02:00

Escombros

A presença dela me ficou como uma dor de garganta

uma pressa de voltar ao que já não existe

a raiva de encontrar tão deserto o real

a presença dela me ficou como o prédio desabado na avenida da Liberdade

se é algum consolo não estar ali nenhum operário na hora do desabamento

não estava nenhum operário na hora do desabamento

era domingo

segunda-feira encontrei os escombros, só mais um punhado de lixo

a atravancar a cidade

andaimes retorcidos entre pedaços de concreto

e as duas metades do cartaz que anunciava o prédio

ia ser a maravilha da avenida

escritórios do século 21 com uma fachada pombalina

o futuro e o passado, o belo e o útil, tudo reunido no mesmo lugar

se não fosse ruir tudo assim num domingo de chuva

por causa dos lençóis freáticos ou de qualquer coisa que o valha

a presença dela ruiu assim, era noite e também chovia

mortes não houve, estava só eu pela redondeza e sobrevivi

a prova de ter sobrevivido é que de vez em quando até passeio ali, por essa

esquina da memória

onde só quem não passa é o camião da câmara para recolher o entulho

tanto tempo passou e os mesmos cacos do que ia ser sempre ali espalhados

assim como é que pode uma pessoa trafegar

2007-06-13T19:58:00.001+02:00

Recado

Fui entregar a minha alma

à velha rua da Palma

número dez, sexto andar

no prédio sem interfone

elevador, nem ninguém

que desse por esse nome

disseram-me para tentar

a porta do prédio ao lado

onde um velho desgrenhado

sarro nos dentes

olhos de gesso

não conhecia o endereço

favor devolver ao remetente

na velha rua da Palma

fui entregar a minha alma

2006-11-28T17:31:00.000+02:00

Antes

Será o sussurro de deus
ou só o desejo de ir-me
a voz que diz, junta os teus
faz um barco em terra firme

até aonde a vista chega
não há lago nem ribeiro:
pedra vento terra seca
mas deus quis-me marinheiro

a remar de encontro ao riso
dos pastores desta aldeia
Noé, o doido varrido
à espera da grande cheia

2006-11-19T13:25:00.000+02:00

O Cabeleira

Teres tão vasto cabelo
projecta no mundo em volta
desmesurada espessura
olhos, palavra, figura
tudo deixa mudo o berro
de tua alta juba solta

A cabeleira revolta
do Cabeleira arrebata
todo o desejo da noite
passou por aqui e foi-se
levou para dentro da mata
nossos olhos por escolta

Sal, Julho de 2004

2006-11-19T12:53:00.000+02:00

Legado

Não carne, rala e mole, não do sangue
por movediços leitos, a corrente
não a escorrer saliva e fel, os dentes
não cabelos de cores flutuantes
nem aquilo que é meu se o peço e dou
e, demais ou de menos, lego à frente
- que, sendo meu, só e sempre me prende
cólera, medo, angústia, embora amor
não a aparência líquida onde nada
tão provisória, a existência, guarda
a deixa que há de ti no que sou eu

mas a alegria que desse mar desce
praia onde toda outra onda emudece
grão outro modo sólido - fiel.

in Poemas durante a chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999.

2006-11-04T19:31:00.000+02:00

Dois poemas de madrugada

I - O poeta com preguiça

Este poema é no lugar daquele
que me ocorreu ainda há pouco
mas eu tive preguiça
e o poema se perdeu
não tem importância:
poema sobre poema -- isso já nem é tão moderno
mas haverá leitor condescendente
como o poeta que há, preguiçoso.

II - O poeta tímido

Falo em primeira pessoa
por vaidade não, nem por modéstia
mas pela timidez de falar de você
como se me fosse possível.
Um poeta calado arregimenta sílabas
feito um insecto discreto e diligente
e o que ele tece a ninguém interessa
pensa o poeta, em seu canto.

in Poemas durante a chuva. Lisboa, Mariposa Azual, 1999.

2006-10-14T19:48:00.000+02:00

Playground

Outra vez, menina
a brincar com escorpiões
já não te disse que não fazem bem
só por te sentares assim,
obliquamente
a saia tão rodada que quase
tapa todo o mal
só por saberes trespassar as coisas
com esse olhar que é como se não visse
o mundo todo, à tua volta, translúcido
como essa jóia com que te divertes
bela, pequenina e venenosa
ah, menina, menina,
a mexer no que não deves
só porque o teu olhar atravessa as coisas
como se apenas te importasse o que está além
pois fica a saber que as coisas,
menina,
somente as coisas
te ferirão

2006-10-08T00:30:00.000+02:00

Arquitectura

Existirmos é aquela voz que canta
na catedral onde ninguém a escuta
só ela sabe, esse cantar que trança
quanto lhe basta, quanto mais lhe custa

existirmos é a minúcia da planta
que a voz a sós arquitecta e executa
quem mais dirá se cruz, se luz, se lança
a alta ogiva do som, pontiaguda?

existirmos é o que esse canto busca:
só ele sabe quando quase o alcança
e -- tanto -- o quanto não o alcança nunca

existirmos é o mais que nele dança
e logo passa -- que a canção é curta
e a nave surda -- embora a vida tanta

in Poemas durante a chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999

2006-10-05T19:42:00.001+02:00

Som

O som moreno, cabisbaixo
moreno de uma forma turva
atarracado, taciturno
acocorou-se no tímpano do mundo

Zumbiu

no restante universo perpetrando
seu sólido resmungo

(iam meninos de bicicleta
eram um bando alado e elegante
fótons em festa
anti-matéria pedalando sem massa
ou nem isso
o som petrificou-os para sempre
agora pedalam pedalam
na mesma esquina do espaço tempo
nostálgicas estúpidas estátuas
morenas como aquele som)

2006-09-10T21:33:00.000+02:00

Goteira

Martela , martela, martela
a voz no seu labirinto
chuva insistindo no vidro
insónia da sentinela
será aquela? serei aquilo?

Rio que rasteja comprido
onde vai dar, nevoeiro?
a voz no seu remoinho:
rema, rema, prisioneiro
onde chegares é o teu destino

A dúvida que vai contigo
o ventre quente da terra
acolherá no seu visgo
a voz de volta ao princípio
será aquilo? serei aquela?

2006-08-28T20:42:00.000+02:00

Velho estilo

O que hoje quero é algo
que me possua
que me agarre a garganta e declare
já não é tua
e me montando a voz, ou o que dela resta
a faça relinchar como uma besta
e a ponha a escoicear quem vai na rua
e a faça galopar solta por fim
de mim
até aonde acaba o planeta
e aí fique a berrar ou então quieta
para sempre, conforme lhe apeteça
quero essa coisa que me pegue na mão
e me declare a mão independente
para fazer o que bem queira e invente
ou não
e que me agarre pés, tronco, cabeça
e os faça dançar tanto, mas tanto
que eu exausto de inveja e de espanto
já não os reconheça

e sofra então a dor de não ter sido
jamais como esse outro
possuído

2006-08-23T21:40:00.000+02:00

Bênção

E se ele se fartasse exatamente
no instante em que se visse a mão de um deus
despetalando os céus no seu cabelo
e logo então seus olhos, para não vê-lo
corressem sobre o mundo um véu de adeus

e se ele as costas desdenhosamente
a tanta bênção despejada em vão
já senhor de não ser nem querer nada
voltasse nessa hora desastrada
fixos os olhos e cerrada a mão

2006-08-08T13:39:00.000+02:00

Boletim

I

Não era disto que eu queria falar
acredita
queria falar de alvoradas lisérgicas
pêssegos a pestanejar para nós como vulvas
a face oculta de uma estrela tão longe
regida por físicas tão inverosímeis
que todos os possíveis, lá, são possíveis
o cosmo a destruir-se e a recriar-se sôfrego
quinhentas e trinta e três vírgula três milhões de vezes ao cubo
por segundo
queria falar de tudo

mas não disto

queria falar do Darfur
queria falar do Líbano
crianças às dezenas massacradas por um único míssil
o prédio de apartamentos
a camioneta onde fugiam
tudo arrasado e carbonizado e sem remédio morto
os hospitais a abarrotar, os braços
pernas, cabeças
pés dentro dos sapatos, pedaços
de vísceras misturadas aos escombros
pó tijolos vergalhões fedor a sangue
mas não se sente o sangue
são só sombras
e sempre as lágrimas berradas em árabe
para que ninguém as entenda
todos os urros iguais
monótonos
já vistos
o tédio
o grande aborrecimento dessa guerra sem fim
queria falar de tudo isso
não de mim

e no entanto
lá me volta a caneta ao mesmo canto
banal também como uma sirene
em Tiro
fazer o quê
só me apetece falar dessa tristeza
essa mesma tristeza, sempre
essa tristeza

II

Essa tristeza que engoliu o mundo
faz-me pensar um pouco no dilúvio
lembras-te?
a diferença é não haver a arca
nem bodas de animais à superfície
o mundo todo, submarino
anda para aí, flutuando, calado

entretanto vêm falar comigo
são sólidos, afáveis, quotidianos
têm as roupas secas, os olhos secos, os pés
colam-se ao solo de asfalto como se não fosse
o fundo
parece o mesmo antigo árido mundo
até mais seco, agora,
com estas vagas modernas de calor
mas eu sei

eu sei da inundação que embebe tudo
o ar em volta, paredes, carros, tudo
mergulhado nessa velha tristeza
e nada a secará
nem eu saber que é só a minha cabeça
meu cérebro esponjoso, mergulhado
nos fluidos costumeiros
substâncias químicas perfeitamente descritas pela ciência
só, talvez, no meu caso, do avesso
as enzimas erradas, o pH
ligeiramente para cima ou para baixo
um neurotransmissor em falta
ou em excesso
nada grave
se for preciso, mais tarde
esclareço

embora saiba que não há mais tarde
só este agora a alagar o mundo
memória de algo que não recomeça
e essa promessa
essa teimosa
velha
vã promessa

III

pronto
já foi

mas não era nada disto

a sério que eu queria
pôr outro disco
falar de alguma coisa diferente
qualquer coisa servia: aquela árvore
que uma onda arrancou no Mississipi
o tempo que ali esteve, inerte, exposta
a intimidade das suas raízes
e a ruminar talvez no que lhe resta

as raízes ao léu, a terra
ali tão perto e tão de vez perdida
as desvantagens de quem não se arrasta

a árvore exilada, ainda bela
e tudo nela
inútil

ou então, se não houvesse mais assunto
falávamos do tempo
que é como quem diz: do fim dos tempos
este calor, estes incêndios
certos como o verão, as vagas
de chuva e vento a demolir cidades
estas ondas gigantes, o deserto
a avançar pelas ruas de Londres
enquanto vão desmoronando os pólos
e em São Paulo
gelam de medo

2006-08-05T19:33:00.000+02:00

Personagens e janela

No alto da pedra alta que se vê
da janela do apartamento
um personagem que não há contempla
o personagem que da janela do apartamento
não o vê.
Há uma agitação sob todas as coisas
nem mesmo pressentida mas na qual
penso.
A pedra distante vibra em todos os seus prótons
mésons electrons quarks
e o personagem que nela não há
vibra tão ténue, além de quanto se percebe
mas algo dele é que me atrai os olhos
através da janela de onde componho
o personagem que subitamente
mas desse modo tão pausado, inventei
e sob o qual tudo o que não é ele em mim
fervilha e se debate.
Inesperadamente
apagou-se o cigarro que fumava não sei bem por quê
apagaram-se os sons todos do apartamento
e só restou este mover-se subterrâneo das coisas
este apenas sabido, na pedra, à distância
e mais o esvoaçar de uma ave e outra
e o que o vento provoca nas árvores do morro próximo
tudo em verdade rápido e agitado mas que traduzo
como um bulício apenas, apenas o mover-se
manso
a respiração improvável das coisas.
Da rua congestionada vêm sons de buzinas - a lembrar
que nada parou, nada é quieto, nada
contempla o personagem que fumava à janela
e agora escreve a sua inesperada
precária calma.

in Poemas durante a chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999

Ouça na voz de Luís Gaspar

2006-07-07T10:54:00.000+02:00

Lente

Penso naquele país
ao mesmo tempo meu e estrangeiro
nesse lugar chamado rio de janeiro
onde fui tão feliz, tão infeliz
que hoje é memória cada vez mais fina
palmeira, asfalto quente, solidão
alguém de noite mijando numa esquina
a tarde a agonizar no calçadão
e uma parte da vida que ficou
parada nesse nome de cidade
o que seria um dia mas não sou
nem alegria então, nem já saudade

se ao menos conhecesse o nome
dessa coisa que sinto quando penso
na cidade que pouco a pouco some
enquanto, lá tão longe, o rio imenso
transborda de si mesmo, e de mim
nem um vestígio guarda, grão de areia
que o mar encharca e o sol enxuga sem fim
na praia larga e violenta e alheia
se ao menos um nome tivesse
essa coisa que trouxe na bagagem
nem alegria nem saudade, esse
outro país que desfoca a paisagem

2006-07-03T21:21:00.000+02:00

Do Velho Testamento

a natureza da reza
é repetir sua dúvida
até que vire certeza
lá da vinha vinha vinha
o som de uma ladainha
noé com sua bengala
cambaleia, mas caminha
e este hino que brota
da barriga da baleia?
é o profeta que pilota
o primeiro submarino

2006-07-01T02:03:00.000+02:00

Num postal de Babilônia

Onde está a minha cidade
deixei a que tinha
esta que adoptei
não é minha

falam quase a minha língua
mas com tão estranha sintaxe
que eu, quando abro a boca, é como
se mancasse

minha língua claudicante
vai tropeçando nos pronomes
e na falta de bigodes
no que se bebe, no que se come

quando, turista, visito
a cidade que deixei
lá não sou menos estrangeiro
ou então, se sou, já não sei

fiquei no meio do caminho
no meio do mar, no meio
do corredor do avião
entre lisboa e o rio

com outros no mesmo barco
faço churrascos, sambas, festas
para esquecer o que perdemos
fazer a conta do que resta

2006-06-11T19:59:00.000+02:00

Valsinha

Lá de cima
onde alta
erra

ama a alma
sua cama
a terra

pela lama
pela mama
berra

quem a cala
quem acalma
a alma?

lá na esfera
onde nada
rima

quem a mima
quem a aninha
quem a nina?

2006-05-30T20:56:00.000+02:00

Aos meus companheiros

É hora, companheiros
até aqui estivemos ensaiando
foi tudo muito bom e valeu
mas agora começa o verdadeiro espectáculo
todos juntos
espalmemos as mãos com leveza e com graça
vamos alçar os pés, brandir os braços e girar
e descer a porrada

porrada
eu quero ver punhos fechados esmagando queixos
quero ver o tapa no ouvido
na boca do estômago a bela cotovelada
isso, companheiros
até agora combatemos na sombra
por baixo do pano íamos dando rasteiras anódinas
agora é no centro do palco
na linha divisória do gramado vamos linchar o juiz e a mãe do juiz
e o time adversário e cada um dos nossos próprios parceiros

porrada
cubramo-nos finalmente de porrada
uns aos outros vamos nos esbofetear e baixar o cacete
e nos morder e nos lanhar e nos cravar as unhas
todos o merecemos
acaso não temos sido vis, irremediavelmente estúpidos
bestas mesquinhos sórdidos miseráveis
todos não estivemos ocupados unicamente em passar a perna
ela em mim, eu em você, eles em todos nós
todos caídos no chão, passemos portanto à etapa seguinte
ao chute na boca, ao chute no saco
ao chute no pé do ouvido, ao chute nos olhos
todos com empenho e garra e determinação
vamos fazer o pau cantar de puro gozo
e que ninguém deixe a arena até que todos estejam esfolados
até o menos ridículo
o menos reles
o mais insignificante de nós
todos com escoriações, todos cobertos de hematomas
esse que está se levantando, atenção
metam-lhe a mão na cara
todos os ossos quebrados todos os dentes partidos
todos mutilados, mancos, coxos
todos com um olho a menos, com uma orelha faltando
com a língua decepada a pender de um canto da boca
e a segurar com as mãos o massacrado estômago
os triturados colhões
e a não conter ânsias de vómito e cascatas de sangue
!quiero ver sangre, sangre, sangre!
fazendo poças e se esparramando
suavemente no asfalto da cidade.

In Poemas durante a chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999.

2006-05-28T23:25:00.000+02:00

Um blog de poesia não tem nada a ver.

É que blog e poesia não fazem parte do mesmo tempo. Um blog é uma coisa rápida. Uma janela. A gente abre, dá uma espiada, sai. Quem disse o quê, quem comentou, ahã: já entendi.

Já a poesia é outro andamento. Já viu dois caracóis namorando?

A poesia também é uma janela, se você quiser; só que lá fora é sempre noite retinta. A gente abre, dá uma espiada e nada. Os olhos custam a se acostumar com a poesia.

A poesia é uma forma muito particular de jornalismo.

Jornalismo

quem escreve a biografia
da aranha
a que suspensa no teto
seu projeto
cala e fia
quem testemunha o que apanha
o olho na sua teia:
o céu da tarde de luto
pela janela do trem
e o que por quase um minuto
o vento escreveu na areia

quem

2006-05-26T01:55:00.000+02:00

Explicação do crepúsculo

Todos os dias, ao fim do dia
a tarde, minha velha tia
sente a cabeça a girar

apoia as mãos na janela
onde ainda há pouco, jovem, bela
o sol a vinha buscar

anda passear lá fora
namorar, fazer bebês
madrugadas, novos dias

a tarde se derretia
dizia não sei, talvez

tudo isso passou, agora
cotovelos na janela
vê de partida quem por ela
faz tempo não brilha mais

vai, bandido, vai-te embora
sai do meu dia, me esquece
que uma tarde que se preze
não chora

na noite que principia
a tarde pede os seus sais
mas a casa está vazia
titia fica tonta e cai

2006-05-25T10:47:00.000+02:00

Mãe

O que é que eu faço nesta terra longe
onde ninguém nem minha língua fala?
não sabem o que é frevo, roça, bonde
até doçura de bala resvala
na língua deles para o som de um tiro
e é só tiro o que ouvem quando estoura
em minha boca a saudade do Rio
para mim é guizo pela noite fora
eles nem sonham como soa isso
Ô mãe, me conta quando é que eu volto
desta terra em que mais me enraízo
com quanto mais remorsos a revolvo
esse oceano que pus pelo meio
era o muro alto atrás do qual morava
mais doce, mais maduro, o verde alheio
hoje sei o que era: água salgada
tanta água, mãe, tanta, tanta água
que nordestino sol a enxugaria
meu caminho de volta para casa
que Itaipu o seca, que meio dia?

2006-02-22T21:34:00.000+02:00

Mezinha

Talvez precise ficar dentro de casa
talvez pelo contrário sair por aí
tomar um avião para o Tibete para o Caribe para o mar
talvez seja preciso reviver o passado
talvez seja preciso desaprender a ler

Talvez seja preciso ter muito sono, dormir
dormir até perder a hora
até não dar mais tempo de ir ao cinema
talvez seja preciso fazer um curso de judo
ou conversar com todos os mendigos da aldeia
à procura de entre eles o mestre

2005-10-18T11:32:00.000+02:00

O morto

Depois, veremos.
Por estes dias
o morto viverá connosco
trincará o nosso pão, ressonará
o seu sono pelos nossos corredores
previnam as visitas, os vizinhos
é inútil reclamar, inútil chamar a polícia
o morto ainda não foi embora
um belo dia há de encontrar o seu leito
no mesmo esquecimento onde se deita tudo
por ora, tenham paciência
uns dias mais, talvez, talvez mais tempo
será preciso aturarmos o morto
seus cotovelos na mesa domingueira
almoço após almoço, até que o tempo
depois de o mastigar, macrobioticamente
de o dissolver na boca
acabe enfim de o digerir, enquanto o morto
faz a sesta na sala, morto
e farto
e que ninguém lhe ligue, ninguém toque
no assunto deste morto inconveniente
que tosse pelas nossas madrugadas
até que a indiferença, acumulando-se
como o pó no soalho, vá enterrando
gradualmente, lentamente, o morto
talvez leve o seu tempo
até que a chuva, caindo, caindo
sobre a casa, a terra, o universo
desbote o morto, tire a nódoa do morto
lave o cheiro do morto, a voz do morto
e o cortejo das águas leve o morto
para bem longe,
um rio bem longe,
o mar
bem longe

2005-10-10T19:25:00.000+02:00

O amor e um peixe

E o amor seria tão natural
quanto um homem ser um homem
quanto uma mulher ser uma mulher
e ser um peixe alguma outra coisa
totalmente imune ao amor

que entre o homem e a mulher deslizará para sempre
e para sempre os fitará com o seu olho assustado
seu grande olho de peixe, arregalado.

in Poemas durante a chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999.

2005-10-08T12:09:00.000+02:00

Diagnóstico

Mora em mim um poeta com febre
a noite inteira em silêncio recita
longos poemas que depois esquece
ou que, se os recorda, por preguiça
de manhã não escreve

mora em mim esse artista calado
de madrugada esses passos que sinto
é ele que percorre de alto a baixo
a noite inteira o seu labirinto
o poema trancado

2005-10-02T02:12:00.000+02:00

O Porto

Estava só na ribeira
(toda cidade é estrangeira)
à procura do campo alegre
passava um guarda, como é que vai,
senhor guarda, como é que vou?
o guarda alarmado hesitou
não queria ferir meus sentimentos
mas o campo alegre?
o guarda coçava a cabeça
é muito difícil
porque não vai para outro lado?
ah, estes brasileiros
sempre a querer o que não é suposto

fiquei sozinho na ribeira
(toda cidade é estrangeira)
com aquele alto limite

foi então que me perdi no porto

entre a batalha e o bolhão
entre o bolhão e as antas
e novamente a batalha
e novamente o bolhão
e novamente a batalha
(toda cidade é estrangeira
mas algumas
prestam-se mais a mal entendidos)

Foi então que nunca mais cheguei
nunca cheguei à boa vista
nunca cheguei ao bom sucesso
ao campo alegre ao bom fim
fiquei rodando rodando rodando
rodando à volta do porto
foi então que nunca mais atraquei

estava sozinho na ribeira
(toda cidade é estrangeira)

2005-09-07T18:34:00.000+02:00

Metropolitan love affair

Chove sobre a cidade -- não o bastante
para a inundar, para afogar quem mora
apenas chove -- e com calma se molha
a pressa inúmera dos habitantes
cada um sabe aonde vai e quando,
tem destino preciso como este
rio Hudson, ou aquele, ao lado, Leste
-- não como a chuva, água também, e no entanto
de fonte tão diversa, que partilha
por todo vão que encontra -- e não escolhe --
o seu roldão de multidão que escorre
de todo tecto que a cidade iça

(a cidade é um bicho que se eriça
buildings de pé, arranha-céus à espreita
mas nunca sai dali onde se deita.
A chuva lambe o bicho e a sua preguiça).

2005-09-05T19:22:00.000+02:00

A idade de ouro

A felicidade saltava e lambia
língua áspera saliva espessa
nunca soubeste é se era mesmo carícia
a gosma morna em que te adormecia
cheiro de calda doce de compota
tardes sem pressa na casa da tia
e o tempo que já não volta
silêncio, banzo, fogo lento
te amolecendo, te amolecendo
quando acordaste era já outro o dia

2005-09-02T22:26:00.000+02:00

Rústica

Meus olhos seguiram o campo
à velocidade da borboleta
quando ela desapareceu
meus olhos sentiram-se sós
entre árvores
cabras
vento

in Poemas Durante a Chuva,
Lisboa, MAriposa Azual, 1999

2005-08-31T13:37:00.000+02:00

Nepotismo

Cantar o dom: o caprichoso furo
por onde sai, só quando lhe dá jeito
o fluido da divindade
enxurrada de amor sobre a cidade
e o resto de nós no escuro
só os filhotes do acaso, os seus eleitos
repletos do que aos outros escasseia
nem vêem a nossa inveja que passeia
despudoradamente pelas ruas
uma na frente a outra atrás a sua
desprovida de tudo, descabida
pretensão, água benta ao desbarato:
prato vazio, frio -- e ali ao lado
a esbórnia do barão

vão
tiritar de despeito e de misérias
melhor sair de férias para sempre
exilar-se em Pequim, em Lima, em Roma
entrar de vez profundamente em coma
mergulhar no mar Ártico sem pele
sem pressa se afogar, tocar o fundo
deixar que o mundo finalmente gele
antes do espasmo final, um segundo
rever a face do zero absoluto.

2005-08-26T15:27:00.000+02:00

A aranha Epifânia

Era uma vez uma aranha
que se chamava Epifânia
e o dia inteiro, sem pressa,
esperava a sua presa.

O sol, por não gostar dessa
forma de ser, arremessa
sua incendiária seta
contra a armadilha de seda

mas não tem sorte e se enleia
a luz do dia na teia.

A aranha Epifânia, quieta
espera o sol que se agita
tecer seu próprio novelo
só então se põe a comê-lo

com mandíbulas de aranha
e uma calma de rainha
até estar de luz tão cheia
que dorme na sua teia
sua merecida sesta.

Do dia agora o que resta
é essa aranha em sua teia
que o pôr do sol encandeia.

2005-08-23T15:09:00.000+02:00

Lápide

De mim
que nada reste mais que isto

este nítido risco
do princípio ao sem fim

e esta palavra que busco
para uma folha vazia

precária ponte que o dia
traça entre o escuro e o escuro

2005-08-04T12:03:00.000+02:00

Paisagem com o Tejo e uma gaivota

Da janela do comboio projectei a paisagem:
entre a recta do rio, imaculada
e o capricho da serra, mais longe
era preciso que aquela gaivota
fosse voando, horizontal e sempre
até que o rasto que o seu voo traçasse
todo outro risco do mundo suprimindo
pela janela compusesse o universo:
as coisas todas ali, reequilibradas.

A gaivota, porém, tendo avistado um peixe
ou outra coisa qualquer, em tudo alheia
à minha frágil, perfeita arquitectura
bem antes do previsto inflectiu o seu curso
e ao mergulhar no rio -- já não recta
mas rio mesmo, de água mesmo, rebelde
a todo plano meu -- afogou a paisagem
e me deixou ali, desapontado e tão à toa
que, da janela do trem, e à falta de melhor passatempo
me pus a pensar nas manias de deus
e nas partidas que nos prega o amor
e em rios que transbordam e em outras dessas coisas
desprovidas de maior importância.

2005-08-03T11:26:00.000+02:00

Etiologia

Todas as coisas já são mais que usadas
mas mais que todas elas as palavras
passeiam entre as bocas como vírus
como átomos promíscuos de oxigénio
nossos anelos, nossos zelos nelas
não somos nós, são elas, nossos elos
lá de onde vêm, quem sabe desde quando
trazem mensagens das caladas eras
por não sabermos lê-las, e as colhermos
pensando que eram nossas, da traquéia
já há tanto tempo muda de um qualquer
usaram a nossa voz, fizeram dela
o seu cavalo, o seu táxi, a sua amante
de circunstância, nada de importante
depois partiram, deixaram-nos sós.
Muito depois de já não termos mais
assunto, voz, nem língua, nem garganta
cada palavra que hoje vibra em nós
contará ainda, de nós esquecida
outras histórias, outra despedida
outra alegria, outra desesperança.

2005-08-01T01:05:00.000+02:00

Manifesto

Porque duvido que algum dia aprenda
sânscrito
escreverei nesta língua portuguesa
como se fosse sânscrito
inventarei gramáticas especiosas
e às palavras mais caseiras darei outros sentidos
semearei alusões indecifráveis
ficarão para sempre ali piscando um olho
sem que ninguém lhes corresponda
a quem estranhar
diremos que é um tique nervoso

2005-07-28T17:27:00.000+02:00

Não escolhas tanto

Não, não escolhas tanto
vê como enquanto
escolhes passa o tempo, e quanto
desdenhas te abandona
vê como te desgrenhas
vê como desmorona
teu cabelo sem brilho, o teu mamilo
o menisco no escuro, a rótula
gasta, rota, torta
já sem remédio, já sem resgate,
vê o teu rosto que colado à tarde
desbota
e a testa que se crispa
e a chispa
morta
Não, não escolhas tanto
não vês que pouco importa
de que lado te deitas
se quanto enjeitas,
se quanto gostas,
vê como parte,

vê como corta
a quina do crepúsculo a tua aorta
daquela esquina de onde ainda te fita
vê a crina do sonho que se agita
e vira as costas

2005-07-28T00:43:00.000+02:00

Elevadores

Elevadores são máquinas solícitas
deslizam em silêncio entre o céu e a terra
esperam sem nenhuma esperança
o próximo chamado
elevadores nunca vão muito longe
não protestam, nada reivindicam
não querem para nada ter nas mãos
o próprio destino
lá do seu poço de sombra
de vez em quando espreitam cá para fora
olham as nossas ruas, saguões, corredores
o mundo onde agitamos, ciosos
a nossa sôfrega mobilidade
depois cerram de novo as pálpebras sem pressa
tão devagar, tão preguiçosamente
que terá sido antes um bocejo

elevadores são bichos circunspectos
preferem ficar no seu canto
devoram-nos sem apetite
vomitam-nos sem asco
têm, com certeza, os seus altos e baixos
mas não se queixam
no máximo param entre dois andares
e não avisam o porteiro

2005-07-27T11:31:00.000+02:00

Darwinismo

Como da acácia brotou a girafa
cada vez mais alta, cada vez mais alta
e da girafa brotou a acácia
como a gazela gerou a chita
e a chita gerou a gazela
os cardos, os lábios do elefante
e os lábios do elefante, os cardos
deixa que seja eu a te formar.
Não temos gerações a perder de vista
nem a senha dos nossos códigos genéticos
temos que ser rápidos
em vez de milhões de anos, esta tarde,
amanhã de manhã, a próxima semana
com sorte os próximos meses, os próximos anos
sejamos a traça e o morcego
a lula e o camarão
o leão e a hiena
sejamos o hipopótamo e o pássaro que o limpa
o pastor e o seu cão
o cão e o seu lobo
o lobo e a sua ovelha
a ovelha e o seu pastor.
Deixa ser eu a tua circunstância
tu predador, eu caça,
eu caçador, tu carapaça
e em cada encontro se decida
como será a próxima investida
que cores vais vestir, que manhas, que manobras
que forma de fugir, de picar, de morder
onde quero morar, onde queres morrer
que artes para me enganar
com que teias te envolver.
Com o tempo, já sabes, ganharei olhos complexos
tu aprenderás a cantar
terás asas nos pés, fabricarás seda
eu me confundirei com as paredes da casa
cavarei tocas, fingirei de morto
nas horas vagas encherás de veneno
as tuas mandíbulas cada vez mais vistosas
terás escamas de cores espantosas
eu, anticorpos e paciência.
Ao fim dessa lenta evolução
já não seremos da mesma espécie
eu talvez um daqueles bichos bizarros
que dizem que moram no porão dos mares
cegos e cintilantes, transparentes, obsessivos
e tu quem sabe uma tal planta furtiva
que segundo li vai espalhando as suas raízes
discretamente, persistentemente
milhas e milhas e milhas e milhas
pelo que se pensava ser o deserto

2005-07-26T11:15:00.000+02:00

Boda

Quando eu tiver cento e três anos
tu noventa e nove
calar-nos-emos na varanda
onde nada se move

tu fingirás que me ignoras
a tarde inteira
mas eu vou perguntando as horas
e assim te admiro, de esguelha

depois iremos às compras
lentamente, lentamente,
dois bichos nas suas conchas
tu, que és mais nova, irás à frente

quando voltarmos, muito mais tarde
à varanda quieta
o dia morrerá de velho
nós, sobreviventes
nadaremos os nossos olhos pela paisagem

tu acenderás um cigarro
eu, para ostentar delicadeza
tossirei só um bocadinho
mas pensarei aos berros:

assim, meu amor, já não vives muito

então tu, que me lês os pensamentos
sairás a bater todas as portas
três noites de chuva, três dias, tão lentos
escorrem pelos vidros -- já não voltam

2005-07-25T15:58:00.000+02:00

Poema hípico

Pensavas que ias cavalgar os dias
pelos prados floridos, pelas alamedas
pensavas que ias colher madressilvas
hoje, como então
se visses uma madressilva não saberias reconhecê-la
é uma palavra que se lê nos livros
cheira bem
enfeita a saia de moças muito moças
e enternecedoramente saudáveis
ai, ai

também há de ser uma planta que há lá pelos bosques

pensavas que ias percorrer os bosques
pacatá pacatá pacatá
pensavas ter as rédeas e o estribo
enquanto pensavas o tempo te foi cavalgando
eia, cavalinho
sempre a trote e com o tempo na garupa
pacatá

2005-07-25T15:55:00.000+02:00

Dicionário

Massacre
morticínio extermínio matança
mortandade chacina carnagem
carnificina
genocídio infanticídio solução
final
etnocídio homicídio assassinato
fratricídio
matricídio etnocídio limpeza étnica
parricídio sororicídio
holocausto dizimação
massacre

2005-07-09T12:58:00.000+02:00

Manhã

dedica-te às tarefas mais humildes
quadriculadamente picar esta cebola
se for preciso amolar primeiro a faca
tendo apenas cuidado para não haver sangue
havendo sangue chupá-lo com resignação e vagar
mas o melhor é que não: não haja sangue

lágrimas, sim
embora lágrimas humildes, sem ponta de melodrama
se forem muitas aproveitar-lhes o sal
para o refogado
juntar o alho e a cebola picada
meio tablete de tempero e já está

enquanto não fica pronto ir espanando o pó de tudo
das paredes dos móveis das palavras
se sobrar tempo limpar de todo o mal a cidade
é grande a cidade, eu sei
por isso não te afastes muito
não vá subitamente encher-se a casa
de um cheiro amargo de lágrima queimada

2004-12-11T18:40:00.000+02:00

Historinha quase triste

Subitamente, o coração ensanguentado
tirei do bolso e pus nas mãos da moça.
A moça ficou tão perplexa
quis logo chamar a polícia
mas quando viu pulsar em suas mãos
meu pobre ensanguentado coração
ficou com pena
fez um afago
nem se importou de manchar o vestido.
Ninou meu coração feito um menino
até que ele adormeceu.
A moça, então, muito quieta
bem devagar me deu de volta o coração
e devagar se foi, e me deixou ali
com o adormecido coração na mão.

in Poemas Durante a Chuva, Lisboa, Mariposa Azual, 1999.

Ouça na voz de Luís Gaspar

2004-12-10T17:50:00.000+02:00

Um bicho

Então seremos como fosse um bicho
que quando erguer o ouvido e o olho atento
não buscará no ar nenhum sentido
pergunta apenas para que lado o vento
e é ele mesmo o vento que responde
voz, movimento, tudo confundido
e é ele mesmo quem, e é ele onde
ele a partida, o trajecto, o destino

seremos como esse bicho calado
que quando ergue a asa e o vento o leva
sequer pergunta mais para que lado
apenas parte, sem peso, sem pressa
e nem lhe importa se é certa ou avessa
a face do ar que o seu desejo cruza
sem qualquer dúvida, qualquer certeza
é a asa desse bicho em nós que pulsa

seremos como esse bicho que corta
em dois o ar com a lâmina da asa
e o risco que desenha já não torna
a ser visto depois, mas não se apaga
estará sempre ali, enquanto o mundo
sem perceber ainda o que o partiu
inutilmente busca ir recompondo
o tempo em que era um e inteiro e antigo

seremos como esse bicho, seremos
e sem saber tampouco mais de nós
pesaremos no chão ainda menos
que esta sombra que fomos e que foge
ou este raio de luz reflectido
por um instante só, à flor da asa
e o instante não é breve nem comprido.
Seremos como esse bicho. Mais nada.