Não escolhas tanto

Não, não escolhas tanto

vê como enquanto

escolhes passa o tempo, e quanto

desdenhas te abandona

vê como se desgrenha

vê como desmorona

teu cabelo sem brilho, o teu mamilo 

o menisco no escuro, a rótula 

gasta, rota, torta 

já sem remédio, já sem resgate, 

vê o teu rosto que colado à tarde 

desbota 

e a testa que se crispa 

e a chispa 

morta 

Não escolhas tanto 

não vês que pouco importa 

de que lado te deitas 

se quanto enjeitas, 

se de quanto gostas, 

vê como parte, 

vê como corta 

a quina do crepúsculo a tua aorta

daquela esquina de onde ainda te fita 

vê a crina do sonho que se agita 

e vira as costas

Num postal de Babilônia

 

onde está a minha cidade 

deixei a que tinha 

esta que adoptei 

não é minha 

falam quase a minha língua 

mas com tão estranha sintaxe 

que eu, quando abro a boca, é como 

se mancasse 

minha língua claudicante 

vai tropeçando nos pronomes 

e na falta de bigodes 

no que se bebe, no que se come 

quando, turista, visito 

a cidade que deixei 

lá não sou menos estrangeiro 

ou então, se sou, já não sei 

fiquei no meio do caminho 

no meio do mar, no meio 

do corredor do avião 

entre lisboa e o rio 

com outros no mesmo barco 

faço churrascos, sambas, festas 

para esquecer o que perdemos 

fazer a conta do que resta

Mãe

 

O que é que eu faço nesta terra longe 

onde ninguém nem minha língua fala? 

não sabem o que é frevo, roça, bonde 

até doçura de bala resvala 

na língua deles para o som de um tiro 

e é só tiro o que ouvem quando estoura 

em minha boca a saudade do Rio 

para mim é guizo pela noite fora 

eles nem sonham como soa isso 

Ô mãe, me conta quando é que eu volto 

desta terra em que mais me enraízo 

com quanto mais remorsos a revolvo 

esse oceano que pus pelo meio 

era o muro alto atrás do qual morava 

mais doce, mais maduro, o verde alheio 

hoje sei o que era: água salgada 

tanta água, mãe, tanta, tanta água 

que nordestino sol a enxugaria 

meu caminho de volta para casa 

que Itaipu o seca, que meio dia?

Diagnóstico

Mora em mim um poeta com febre 

a noite inteira em silêncio recita 

longos poemas que depois esquece 

ou que, se os recorda, por preguiça 

de manhã não escreve 

mora em mim esse artista calado 

de madrugada esses passos que sinto 

é ele que percorre de alto a baixo 

a noite inteira o seu labirinto 

o poema trancado